山村，用鸡声，喂养了，我的童年。

太阳，还未爬上东山偷窥，村头，大伯家藏匿于竹林中的鸡声，就醒了。接着，山村也就醒了。跟着醒来的，还有，山野拉着犁的水牛，注水入田的渠声，禾苗的拔节，巡田人踏碎蛙鸣的小唱。

太阳，终究敢爬出东山了。烟深处，鸡声响成了一片，闯出每家每户的篱笆，朝山野奔来。

我的童年，最爱听的，还是祖母养的，那只母鸡下蛋后的叫声。当母鸡，从竹篱边的窝里钻了出来，就骄傲地，立于院中叫得正欢。此时，我就会快速地钻进鸡窝，扒出一个又大又亮的鸡蛋，叫着，跑着，交给祖母。我知道，久已断奶的铅笔、作业，又有了着落。

童年，我听着鸡声长大，鸡声，喂壮了我的梦想。

人到中年，我常常漂泊。追寻生活的脚步，长期在城镇的街头流浪，多想听听曾经熟悉的鸡声。

有时回到故乡，祖母走了，母亲老了，当年的鸡窝，蜷缩于竹篱边。长满荒草的小院，圈养不出一句鸡声。

春风吹醒的绿草，从田野爬进了村口，再翻过篱笆，向涌入城市人家的门前场地上蔓延，若大的村庄，靠几位翁妪守着。

当太阳走过村头的竹梢，不知何处，跳出了几句瘦弱的鸡声，叫醒了几缕炊烟，从瓦屋的瓦缝中钻出。咳嗽般的鸡声，跟着病恹恹的炊烟，翻过竹林，向沉寂的田野逃去。

中年，听故乡的鸡声，就像一个久离母亲的游子，归家时听到母亲，呼唤自己的乳名，既亲切甜蜜而又涌起一番苦味。

如今，我是一只，背着夕阳，在暮色中飞翔的鸟，久已飞离了山谷，习惯在城市的园林中筑巢。

很久很久未听到故乡的鸡声了。每当，晨光在高楼的上空苏醒，夕阳在长街的尽头留连，我总是习惯地倾听远方，想听听熟悉的鸡声。鸡声，仿佛失踪似的，躲着我。此时，我只好吟唱起前人的诗句来：

鸡鸣桑树颠

雨里鸡鸣一两家

鸡声茅店月……

我就用这些诗句，勾起我对故乡鸡声的想象。

我儿子与孙子，都是在城里生，在城里长，此时，听着我念着有关鸡声的诗句，他们都会用奇怪的眼睛盯着我，连这些诗句，都不愿念了。

故乡的鸡声，让我听着流泪，可在儿子孙子的心里，已经失传了吧？